En una jaula de cristal

Siempre he querido escribir un diario, pero con un afán voyeurista. A pesar de ser reservada creo que cuando hay un incendio es bueno echarle un gran chorro de agua, por eso escribo esto como letras arrojadas al viento desde una urna transparente.

domingo, 27 de junio de 2021

Cicatriz

 He resuelto que no eres una herida, eres una cicatriz. La cicatriz de esa pierna rota que fuiste alguna vez. Y te recuerdo ahora porque como todas las piernas rotas siempre dueles un poco en el invierno. 

Y es ese dolor y esa cicatriz lo que te lleva a pensar en el pasado: cómo era tu pierna antes de quebrarse, cómo diste el mal paso, cómo se formó esa cicatriz.  

No eres un símbolo. Tampoco, eres una herida. Las heridas están abiertas, sangran, necesitan ser curadas. Yo estoy curada de ti.

Eres la cicatriz de esa metáfora que cree cuando tuve que olvidarte y reconstruirme, cuando tuve que aprender a caminar sin ti. Eres ese hueso vuelto a pegar y ese leve dolor de invierno. Solo eso. 

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